...: (-̮̮̃-̃)

.............................................De ojos castaños con mirada triste, distante e irónica casi siempre soy la voz discordante. También soy dispersa y me distraigo con facilidad. siempre leo las revistas de atrás hacia adelante y los libros en silencio. Cuando estoy sola escucho música a todo volumen. Dicen que mi principal virtud es ser tenaz y el defecto más marcado es mi carácter temperamental. Nunca me han gustado los zapatos toscos, ni la nata en la leche. La pequeñez de mis alas no evita que vuele permanentemente. Desconfío de las moscas y de los objetos extraños que pueda encontrar dentro de mi plato de comida. Los insectos con alas oscuras me provocan terror. El arcoiris es mi color favorito. Disfruto la desnudez de mis pies. No uso reloj desde que se le gastó la pila al último que tuve. De un tiempo a la fecha intento practicar el silencio (muerdo mis labios para no escupir veneno). Adolezco de la tendencia al aislamiento propia de los hijos únicos. Aunque no lo soy. Soberbia en rehabilitación...

(-̮̮̃-̃)

Así, así, así...

Acaricié su mejilla mientras nos veíamos a los ojos.
Ojos de aceituna y piel tibia,
es un niño que provoca antojos.

Enredada en el coctel de baileys,
vino tinto, tequila y
whisky... soñé con él.

2 comentarios:

Juan de la Cruz Olariaga20:28
Así me gusta, siempre así, a minutos de tus letras tibias, recién paridas...

Así me gusta hasta hemos coincidido en el momento de subir nuestros textos...así me gusta.

Por eso te regalo este párrafo del post que he reditado, para vos...

"Vale la pena entonces imitar a los pájaros, anidar donde sea, ser libres en cada aleteo, enamorarse cuando sea y como sea, y hasta morir en el intento. Los recuerdos no ayudan, si no te ayudan. El dolor no se va, si no lo sacan. El olvido no llegará, pero si cambiará de sabor, mutará de salado a rancio, y de rancio a nada, y volverá a cerrar el círculo para ser recuerdo, eso solamente, un triste e insípido recuerdo.

Entonces tenemos la obligación de ser feliz, sin nada, pero finalmente ser feliz..."

Feliz Año

Juan
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Juan de la Cruz Olariaga15:43
A pocas horas del comienzo de este año que entra sin pedir permiso, me he acordado de vos.

No dudé...

Acá estoy para decirte que tengas un Feliz Año y que cuentes con todo mi cariño.

Un beso grande.

Juan
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Soñé que venías.

Soñé que venías despacio
tropezando con mis ilusiones,
por esa manía que tengo
de dejar mis pensamientos
en cualquier lado.

Soñé que venías despacio
para ordenar mis tristezas,
a silenciae palabras vacías,
y abrir los mensajes,
que siempre suelo cerrar
con la mirada.

soñé que venías despacio,
regalándome un paño de ternura
y caricias para mi almohada,
con un poco de ese perfume frutal
que tanto te recuerda.

Soñé que venías despacio,
que te abrías paso entre
promesas, retratos femeninos,
recuerdos y olvidos.

Soñé que venías despacio,
a sentarte en el borde de mi alma
para juntar cada uno de los
pedazos de mis ilusiones.

Soñé que venías despacio
para detener mi corazón
y luego volar en silencio.
Como vuela un sueño
ante la dura realidad.

Juan de la Cruz Olariaga

Amor a primera vista

Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
quizá un encuentro frente a frente
alguna vez una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el telefono,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último mes?

Hubo picaportes y timbres
qen los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymborska

He detenido la respiración...

(fragmento)

Porque yo estuve sola
quiero pensar que tú estuviste solo.
Que no te fuiste, que dormías.
Que me dejaste sin dejarme,
y me necesitabas
para poder estar contento.

De cualquier modo, he recobrado
mi lugar en el mundo: regresaste,
te volviste accesible.

Me devuelves el tiempo,
el dolor, los caminos, la alegría,
la voz, el cuerpo, el alma,
y la vida y la muerte, y lo que vive
más allá de la muerte.

Me lo devuelves todo
encarcelado en la apariencia
de un hombre, tú mismo, al que amo.

Volviste poco a poco, despertaste,
y no te sorprendiste
de encontrarme contigo.

Y casi pude ver el último
peldaño del secreto que subías
al dormir, pues abriste
muy despacio, muy plácidos
tus ojos adentro de mis ojos que velaban.

Rubén Bonifaz Nuño

La caricia perdida.

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni.

1964

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar.

La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor.

La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta,
a cierta esquina.

(Segunda parte)

Jorge Luis Borges

Ausencia de Dios

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres
pero la mejor parte de tu espacio
en realidad la única constante de tu espacio
quedará para simpre en mí, doliente
persuadida, frustrada, silenciosa
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente sola
sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz
pacientemente agrio, de invencible ternura
ya no importa que use tu insportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente en eco irremediable.

Ahora que miedo, inútil, qué verguenza
no tener oración para morder
no tener fe para clavar las uñas
no tener nada más que la noche
saber que Dios se muere, se resbala
que Dios retrocede con los brazos cerrados
con los labios cerrados, con la niebla
como campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.

Es tarde. sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias
las paredes con insultos y mimos
las ventanas de invierno, el mar a veces
por no tener tu corazón en mí
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente sola
sobreviviéndote.

Mario Benedetti

Laberinto

Condenada a ser sombra de tu sombra,
a soñar con tu nombre en cada madrugada.

Por la ventana abierta
un olor errabundo de vida,
-¿y tú en que calle?-
un temblor en la luz,
el llanto de algún niño.

Y tus ojos cerrados,
o tus ojos abiertos como dos golondrinas,
y tu mano en el agua o tu mano en tu pelo
o tu mano en el aire con su triste blandura,
-¿y en qué calle tus pasos?-
y yo en sueños atada al hilo de tus sueños,
condenada a ser sombra de tu sombra,
a soñar con tu nombre en cada madrugada.

Piedad Bonett

(-̮̮̃-̃)

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